Холодные сны острыми кромками ранят мягкую дымку подсознания, рвут на миллионы бессвязных осколков. Мы выхватываем ледяные искристые мгновения, выстраиваем из них мозаическую последовательность бессознательных сигналов. Бывает, мы настраиваемся на единый поток и тогда, взявшись за руки, мы чувствуем синхронное покалывание проплывающих образов, царапающих души и связывающих нас ветром бесчувствия. Потом мы находим в себе силы растопить застывшую материю звука и добраться до передатчика. Замерзшими пальцами мы крутим ручки и выстукиваем сигналы: "Говорит Подстанция .:Варандей:., дискретный радиовыброс №18 покинул пределы подстанции и прорезал пространство".